De que não há

sopro
de
21
gramas
que
flutua

dizem que,
viajante da terra,
morador do céu
tem no
seu meio,
o pouco de ar
que no pulmão
não há

onde
dançam
as
horas

invisíveis

como nem os relógios sabem

como os livros não contam

porque a fluidez
não é imagem
nem som
nem cor
nem palavra

dispensa
até
poesia

És

tu és ouro
com o qual me cubro,
feito cobertor

ouro rubro
qual fornalha,
qual fogueira

fomenta
uma saudade

nada branda
pouco azul

no comprido
do
meu
sangue

queima e
ferve

_
aquecido
pelo
fulgor
da sua
irís

que emana
feito chuva,

brilho
precioso_

é fogo

de tolo.

automático
sintomático

prático?

plástico.

Invariar

inevitavelmente
sei


e finjo não raciocinar
com a luz de destino que trago em minhas entranhas


já o sei -
é certo


inevitavelmente
certo




quisera eu, um dia
ter dispensado tal feixe que passou em um suspiro


mas, não


provei
e
engoli
 e
digeri


fiz rodar
um dia,
círculo completo
como se meu estômago conhecesse o calendário


inevitavelmente,
o conhece


_
quando sento-me sob o céu e vejo as horas correrem como bem as convém
percebo que inevitavelmente correm,


e não é só isso
e é também impossível evitar que se rastejem.

infusão

trilhei

a ilusão

com

palavra

é

pau

é pedra

castelo

de 

areia

que

escorrega

pouco 

a

pouco

das

mãos

esvai

palavra

que o vento

leva

e vai

palavra que sai

sem mistério

e quanto mistério

no ouvido

faz

letras que juntas,

combinadas

aglutinadas,

amontoadas

letras, frases,

sentenças, palavras

desenho que tem som

e som

que flui

toda

ilusão

 _

pedaço

de sentido

que vai

do céu

ao chão